|
Автор: Сергей Кынчев
|
|
16.08.2009 15:18 |
|
Сказ о том, как один слесарь
Смерть разоблачил
Сгущались сумерки над северной страною,
Послушный спал в сараях скот,
И стало вдруг всё неслучайным -
Следы на снегу, семафор, самолёт,
Сигналы странные с той стороны…
То суеты сует сороки
И смуты сыны,
Свои скверные сны
Смешав со скукой местною,
Сомнений семя
Посеяли в соль истины…
И сказала смерть -
Смотрите, солдаты,
Искусство моё -
Совершенно.
И свершилось страшное -
Её сестра,
В чьих устах
Даже самые простые слова,
Теряя свойства серебра,
Приобретают силу стали
И, став безжалостными существами,
Сводят с ума
И сильных и слабых,
И самих себя…
И наша насосная станция
Не стала бы священной,
И счастья советского солнце
Не осветило бы наше селенье,
Если б однажды
Слесарь Степан
Не сказал бы в сердцах -
Да е-рун-да-а-а вся эта ваша мистика!
Смерть - сама себе сестра,
И искусства её суть -
Всего лишь
Абсолютная симметрия –
Равновесие –
Отсутствие движения…
Всё сходится –
Её не существует.
С тех пор и стали
считать смерть
Постыдным суеверием.
|
