
| Cуббота |
| Автор: Андрей Емельянов |
| 27.08.2009 13:14 |
|
Надо больше крови, любви, синяков — всего вперемешку. Иначе будет не жизнь, а только насмешка. Побрив брови, вышел на улицу, а там остограммленный прохожий корчит рожи, с витринами целуется. Машины негромко бубнят: «Суб-бот-та!» День, отравленный ленью, вечер, залитый рвотой. В парадных переёб, перекур, чуть выше, на небе, ангел пакует вещи. Задрал обезбровленное лицо: «Эй, ангел, куда же ты?» Не отвечает, садится на следующее облако, улетает. За горизонт солнце падает рот разодрав зевотой, в реке отражение — чьё-то чужое на ощупь лицо. Круглое, лысое — луна, ни дать, ни взять. Застрекотали швейные машинки в парке, это сверчки шьют мне саван, а в лицо светит фонариком вечность: «Чьих будешь, парень?» |